La mujer rota.

Yo estaba hecha para otro planeta.

Me equivoqué de destino.

La mujer rota
Simone de Beauvoir

El mundo se crea bajo mis ojos en un eterno presente; me habitúo tan rápidamente a sus rostros que no advierto que cambian.

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Se ceban de foie-gras podrido y pavo quemado y se relamen.

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Una se vuelve apta para la jaula confiesa todo lo verdadero y lo falso que con eso no cuenten tengo una fuerte naturaleza no podrán conmigo.

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Ella se paseaba por su burdel de dormitorio casi en pelotas dentro de una bata de seda blanca manchada y agujereada por las quemaduras de cigarrillos.

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Muy pronto se atropellarán en el espacio como en las autopistas y la luna uno no podrá mirarla sin pensar que hay imbéciles que están diciendo idioteces.

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Me gustaba la luna se me parecía; y la ensuciaron como ensucian todo algo horrible esas fotos; una pobre cosa polvorienta y grisácea que cualquiera podrá pisotear.

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Yo era limpia, pura, intransigente. Desde la infancia lo tuve metido en la sangre: no hacer trampas.

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Las he pasado putas pero he vivido y sin mentiras.

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Joven e intacta. Una combinación asquerosa que me dejó rota.

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La vida no me ha hecho regalos.

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No estoy enferma vivo sola(...)abrirme las venas sobre el felpudo de su puerta eso u otra cosa tengo armas voy a utilizarlas volverá a mí no me pudriré sola con esa gente allá arriba que me pisotea y los vecinos que me despiertan todas las mañanas con su radio y nadie para traerme algo que comer cuando tengo hambre.

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Me sublevo les hago frente pero a una mujer sola le escupen encima.

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Lo llaman ambivalencia pero es odio.

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La higiene no existe en este mundo el aire es impuro no sólo a causa de los coches y de las fábricas sino a causa de esos millones de bocas sucias.

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Cuando pienso que estoy sumergida en sus alientos tengo ganas de huir al fondo de un desierto; cómo conservar un cuerpo limpio en un mundo tan asqueroso uno se contamina por todos los poros de la piel y sin embargo yo era sana limpia no quiero que me infecten.

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Lúcida demasiado lúcida. A ellos no les gusta que una vea claro; y tengo razón yo no sigo el juego arranco las caretas. No me lo perdonan.

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Era a mí a quien enterraban. Estoy enterrada. Todos se han unido para hundirme. Saben bien que las noches de fiesta cuando todo el mundo se divierte engulle y jode. Los solitarios tienen el suicidio fácil. 

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Me juzgan me condenan y nadie me escucha.

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Me importa un pito la humanidad qué es lo que ella ha hecho por mí me gustaría saberlo. Si son lo bastante estúpidos como para degollarse bombardearse tirarse napalm exterminarse no gastaré mis ojos llorando.

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Un millón de niños degollados ¿y qué? Los niños nunca son otra cosa que semillas de canallas y así se descongestiona un poco el planeta reconocen que está superpoblado ¿y entonces qué? Si yo fuera la tierra me daría asco toda esa gusanada en mi espalda me la sacudiría. Si todos revientan yo quiero reventar.

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La obra de mi vida volatilizada.

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Sábanas dudosas manteles mugrientos dormir encima del sudor mierdoso de los demás en su pringue comer con cubiertos mal fregados como para coger ladillas o viruela y los olores me hacen vomitar.

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Me vuelvo estreñida a muerte porque los retretes en donde todo el mundo caga me bloquean en el acto; la fraternidad de la mierda muy poco para mí.

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La gente de los siglos pasados me importa un bledo están muertos es su única superioridad sobre los vivos pero en su época también ellos eran insoportables.

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¡La tele también qué banda de tarados!

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Yo estaba hecha para otro planeta, me equivoqué de destino.

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Es demasiado fácil con esas drogas.
Es la locura las preguntas que me hacía a mí misma hubiera podido volverme loca.